第539章 就这？ (第1/2页)
　　
　　马塔拉东郊最深处，血镰帮总部。
　　
　　这里曾经是一座法属殖民时期的橡胶加工厂，法国人走了之后厂房被废弃了半个多世纪，直到三年前血镰帮的上一任老帮主看中了这块地——三面环丘，一面临河，唯一的进出道路是一条被两排报废集装箱夹在中间的狭窄通道，易守难攻。
　　
　　厂房的主建筑是一栋三层高的混凝土楼房，外墙上布满了弹孔和褪了色的涂鸦，铁皮屋顶锈出了好几个大洞，阳光从洞里漏下来在水泥地上投下斑驳的光斑。
　　
　　院子里堆满了废弃的橡胶加工设备——生锈的传送带、倒塌的烘干架、半埋在土里的硫化罐——以及几辆被卸掉了轮子的皮卡和一堆空弹壳。
　　
　　此刻，院子里站着近百人。
　　
　　整整齐齐地排成了三排、将厂房正门堵得水泄不通的近百名血镰帮精锐。
　　
　　这些人全部穿着统一样式的深绿色旧军装，胸前挂着弹链，手里端着AK-47和几把保养得相当不错的FN FAL自动步枪。
　　
　　他们的表情不是街头混混那种虚张声势的凶悍，而是一种沉默的、纪律性的冷厉——这些人不是普通的帮派打手，而是经历过战火洗礼的前军人或者雇佣兵，每一个人的眼睛里都带着见过血的沉静。
　　
　　三排精锐的最前面，站着十个人。
　　
　　这十个人没有穿军装。
　　
　　他们穿着各自不同的便装——有人光着上身露出密密麻麻的伤疤和纹身，有人穿着战术背心腰间挂满了备用弹匣，有人戴着墨镜双手插兜面无表情。
　　
　　他们的身高从一米八到两米不等，体型从精悍的格斗型肌肉到山一样厚重的巨汉都有。
　　
　　唯一的共同点是，每个人手里都握着一把手枪，枪口全部对准了同一个方向——厂房大门口。
　　
　　因为此刻，厂房大门口站着一个人。
　　
　　陆天把瘦高个往旁边一推，那个一路被挟持过来、裤子已经吓得湿了大半截的军师踉跄着撞在一个废弃的硫化罐上，瘫坐在地大口大口地喘气，像是这辈子第一次呼吸到空气。
　　
　　陆天没有看他，而是不紧不慢地抬起脚跨过了厂房锈迹斑斑的铁门槛，走进了院子里。
　　
　　近百道目光同时锁在他身上。
　　
　　近百把枪的枪口同时微微上挑了半寸，手指搭上了扳机护圈。
　　
　　空气中弥漫着金属和汗水混合的气味，以及一种一触即发的、绷到了极限的紧张感。
　　
　　十大保镖中的一个——站在最中间的那个光头巨汉，身高接近两米，体重目测超过三百斤，光头上纹着一只张嘴露出獠牙的鬣狗，右手握着一把沙漠之鹰——率先踏前一步，枪口顶在了陆天的额头上。
　　
　　冰冷的枪口贴着眉心，金属的凉意透过皮肤渗透到头骨。
　　
　　紧接着，另外九个保镖同时动了。
　　
　　九把手枪从不同角度顶住了陆天身体的各处要害——两侧太阳穴各一把，后脑两把，左胸心脏位置一把，右肺位置一把，腹部一把，后腰肾区两把。
　　
　　十把手枪，十个角度，十根搭在扳机上的食指。
　　
　　任何一把枪走火都足以致命。
　　
　　十把枪同时开火的话，陆天的身体会在零点几秒之内变成一滩无法辨认的碎肉。
　　
　　“再动一下，”光头巨汉的声音像是从一口深井底部传上来的，低沉而浑厚，带着一种笃定的杀意，“杀无赦。”
　　
　　近百名精锐同时举起了步枪，枪口齐刷刷地对准了被十把枪顶在中间的陆天。
　　
　　枪机上膛的声音在厂房院子里此起彼伏地响起，金属撞击金属的咔嚓声在墙壁之间回荡，像是死神在地板上拖着他的镰刀慢慢走近。
　　
　　陆天站在十把枪的包围中，额头上顶着一把沙漠之鹰，十个方向全是枪口。
　　
　　他既没有躲避，也没有抵抗。
　　
　　他只是静静地站着，目光穿过沙漠之鹰的准星，越过光头的肩膀，看向厂房二楼。
　　
　　厂房二楼的铁栏杆后面，摆着一张用弹药箱和木板拼成的大椅子。
　　
　　椅子上坐着一个黑人。
　　
　　年龄大约五十出头，头发已经灰白，脸上有三道纵贯左脸的刀疤，从额头一直延伸到下巴，让他的表情永远带着一种被冻结在某个痛苦时刻的扭曲。
　　
　　他穿着一件洗得发黄的白色衬衫和一条深色西裤，脚上是一双擦得锃亮的皮鞋——在满是灰尘和弹壳的厂房里显得格格不入。
　　
　　他的右手搭在椅子扶手上，手指间夹着一根没点着的雪茄。
　　
　　血镰帮现任帮主，赛义德·迪亚洛。
　　
　　政变之前是马塔拉首都圈地下势力的三大巨头之一，控制着东郊到北郊一带所有的保护费、走私通道和黑市交易。
　　
　　
　　
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